Note biografiche

Maria Milena Priviero nasce a Pordenone da padre friulano e madre istriana. Trascorre l’infanzia e la giovinezza a Ravenna, dove compie anche gli studi di ragioneria. Ritorna poi alla sua città  natale dove attualmente risiede, e si iscrive alla Facoltà di Lingue e Letterature straniere, studi che poi tralascia per formarsi una famiglia. Già bibliotecaria e animatrice culturale, in pensione, riprende a coltivare, cercando di conciliarla con diversi impegni, familiari (di mamma e di nonna) e non, la scrittura, specialmente la poesia. Partecipa solo dal 1999 a concorsi letterari dove ha ricevuto numerosi riconoscimenti e appare in importanti antologie. Attualmente, sta lavorando ad una sua prima silloge, che intende pubblicare al più presto.                                 

Note critiche

Non è sempre facile seguire il percorso poetico di Maria Milena Priviero, non perché sia oscuro il suo dettato, ma perché sono complessi i suoi pensieri, i procedimenti logici attraverso i quali ella collega la sua interiorità, ricca ed effervescente di emozioni e di sensazioni, alla realtà esterna, che si presenta complicata e contraddittoria. La sensibilità e l’acuta intelligenza della poetessa friulana le fanno recepire dati sensoriali sottili e impalpabili, che prendono consistenza nella sua mente e nel suo intimo lavorio di introspezione.
Le sue poesie, così, nascono all’improvviso, come qualcosa che urge alla labbra: attimi rubati, sussulti di libertà, piccole e grandi meditazioni sul vivere, che si dilatano e si sviluppano nel prosieguo del verseggiare. Una poesia moderna, la sua, ma non, forse, per scelta stilistica, bensì per carattere, dato che si sente nel fondo una viva spontaneità di visione e di interpretazione. Talvolta scabra, mai effusiva, contenuta in brevi cenni e note essenziali, la lirica di Maria Milena Priviero ha la suggestione dell’immediatezza e la profondità della riflessione seria e consapevole sui tanti moti della vita e dell’anima umana.

Letture

Ma questo mentre

E a tutte quelle ore penso
accanto a te che guidi
ed io che dal finestrino
il lato destro osservo delle cose
e conto sugli alberi spogli
i nidi di gazza e i campi
bruni nel riposo

E in questo spazio/tempo
quasi di meditazione
tra le nebbie mattutine,
smarrisco il mio pensiero
nel labirinto dei rami grigi
che il vuoto riempiono del cielo
assieme a qualche campanile

E non importa più la meta
che prima o poi raggiungeremo,
ma questo mentre di silenzio
tra noi pieno, che ancora
ci sorprende a dire
improvvisi svoli
d’uguali parole insieme

Ore trascorse in automobile, ore apparentemente inerti e vuote di significato, si trasformano, per la poetessa, in momenti di autentica comprensione con il suo compagno di vita: non chiacchiere o chiarimenti, ma silenzio, che intensifica l’intesa, che dilata l’intimità. Nel descrivere ciò che vede e che sente, l’autrice si libra in una liricità che, senza abbandonarsi ad effusioni, né eccedere in logicità, si eleva a comunicazione emozionale di alto rilievo.
Da “Antologia Via Francigena 2008” – a cura di Rina Gambini


Penne colorate

La penna bianca
scorre leggera
il tratto lieve
non lascia traccia
e in mano pesa come
il tocco di una carezza
distratta

la penna verde
ha il tratto scuro
della burrasca
quella pastosità
decisa
di chi ha fatto
una scelta

e porta
nel suo refil
un mondo che spreme
attenta
in un sapore
asprigno
di frutta acerba


Tempo d’Avvento
(Clochard)

di uno scatolone
di cartone
quasi bianco
brani
ne farà la mano
tanti

e vi dipingerà
con mozziconi
di cerelli*
steli d’erba e fiori
nati tra le fessure
del selciato

passeri e fringuelli
gatti solitari
e a guinzaglio cani
foglie calpestate
pozzanghere
scarpe di passanti

e in dono li darà
ai bambini
(se glielo permetteranno)
o ai grandi
per un decino*
in cambio

*cerelli: colori a cera
*decino: monetina da dieci centesimi


Assai poetica la figura di un clochard che, invece di mendicare, offre ai passanti e ai fanciulli il dono della sua arte semplice, piena d’amore per tutte le creature. La poetessa la delinea con dolcezza di lessico e con una suadente musicalità, in una lirica delicata e gentile, che non ha cenni di tristezza, bensì un sincero apprezzamento per chi sa dare, quando non ha nulla. I disegni infantili, che hanno dentro la poesia dell’anima, sono il segno di una ricchezza che risiede non nel possesso delle cose, ma nel patrimonio di un cuore puro.
Da Antologia “Città di Salò 2008” – a cura di Rina Gambini


Alle soste del sistema

Macchine stridono all’ora
di punta e scalpitano
in coda i gas dell’impazienza
impotenti alla sosta
la posta è un piatto
riscaldato al microonde
e la porta di casa che il buio
sfonda di tante assenze.

Come un caffé di cicoria
è questa succedanea
società in corsa
immersa nella mota
concentrica di giorni paralleli
di individui soli
che in coda s’incontrano
alle soste del sistema.

Il sistema cui allude la poetessa è il meccanismo alienante che muove il mondo moderno, dominato dalla fretta e dall’indifferenza; le soste sono i brevissimi attimi di pausa concessi, in cui si percepisce più netta la solitudine e la disumanità in cui versano gli individui. Una visione drammatica del vivere attuale, ma ugualmente molto concreta e veritiera, che l’autrice traccia in modo preciso, vagamente ironico, ma di un’amara e sofferta ironia. Ella, con la sua poesia impegnata, non vuole suggerire rimedi, ma dare un quadro certo e invitare a riflettere.
Da Antologia “Città di Salò2009” – a cura di Rina Gambini



Da “Cara Mamma...” – a cura di Rina Gambini - Le Edizioni del Porticciolo 2009

Lettera aperta alla madre

...e fu solo quando cominciai a scrivere poesie, che mi ricordai del mare. Il mare che mi insegnasti ad amare. Di quando,  bambina, avvertii che i luoghi geografici non sempre corrispondono ai luoghi del cuore:
Luoghi della lontananza, della memoria. Luoghi perduti. Sulla riva sabbiosa di Punta Marina
 a Ravenna, mi insegnavi la tua personale geografia.


Mamma, dove nasce il mare?
Dall’altra parte, figlia,
questo non è il mare,

qui è la sua fine,
qui viene, in terra
di Romagna a riposare:

Dall’altra sponda nasce,
perduta e lontana:
la costa -mia-istriana.

Ché qua, su
‘sta riva bassa
a mi, el me par foresto...

Mamma, proprio non capisco,
per te sarà diverso,
ma, a me, pare lo stesso.



1943

Ritta sulla piccola
scogliera scruta il mare
una ragazza, assorta. È sera,

domani andrà verso altri lidi,
sposa, e lascerà la casa
i suoi e la sua terra.

Imperturbato il mare si frange
sulla sponda nell’alterno
sciabordio che ritorna,

navi da guerra
incombono
alla fonda.


Quel senso di perdita di estraneità, ancora perdurano nella tua vita. E nulla è meglio della tua terra:
nessun luogo che hai abitato la sostituisce. Così, qualche anno fa , ti dedicai questa poesia



Cornucopia

Di tutti i colori dell’Istria
una cornucopia farne
e di tutti i profumi della macchia

A prestito petali prendere alla rosa
canina e alle ginestre in fiore
e nei boschi raccogliere pinole e more
e pesci dal mare e fichi e olive

Porli in un cestino assieme all’aria
buona che sa di sale e pino e
accanto una conchiglia rosa
colma d’acqua chiara

per dissetare
il cuore
dalla lunga arsura


poco tempo dopo mi rispondesti con una tua poesia

La mia terra

Oh! Mia terra, così lontana,
perduta come una nuvola
spinta da un vento burrascoso,
con la tua Arena
così bella e imponente
eri la regina del mio mare.
Oh, terra magica,
con i tuoi scogli verdeggianti,
profumati di ginestre in fiore
e le onde del mare che accarezzavano
levigando la scogliera,
lasciando come un museo di statue
testimoni di un prestigioso paesaggio.
E le navi di passaggio
ti salutavano, come sentinelle,
orgogliose della tua bellezza.
Ero fanciulla, e ti
amavo tanto, ora che sono
lontana da te
ti amo ancor di più.




La memoria, mamma , è una strana cosa ed io che mi avvicino alla tua sponda, avverto ora che è davvero alterna come l'onda. E tu  vedi ancora la tua terra con gli occhi di quella ragazza e te stessa, anche ,con gli occhi di allora. Ed è forse in questo “rivedere” la bellezza, la consolazione che la vita talvolta ci ritorna.



E quando

e quando
guardi le tue mani
ed io le guardo
bianche smagrite
chiederti vorrei
se tu la vedi
la bellezza o solo
l’azzurrità
tortuosa delle vene
come lenti
fiumi
in piena
e quando
riposi e sogni
in grembo
fremono ancora
ripiegate un poco
come ali di gabbiano
al primo volo
e parlano le tue mani
di una sapienza
operosa di una vita
per gli altri spesa
e mai restituita


e vorrei dirti, prima di terminare questa lettera, che conservo molti dei tuoi scritti, perchè:

“è un profumo la parola scritta
una fragranza di fiori freschi
che mai evapora
nel vaso degli affetti”